Otoño
Marco Aurelio Cruz Gallegos
Mujer de historia nueva que has movido así, de la nada las ilusiones de un viejo.
Dejad que la ventura de la ilusión sea tocada por la fresca señal de la mañana de tu vida,
cruel aviso de un futuro ya hecho por el tiempo.
Joven de sensualidad sinuosa, intoxicante, cautiva,
que permites al mundo honrarte en el tenue hilo de perdición
por cuanto nos mira y asombra la estrechez extinta
del libre albedrío, encadenado a tantos y tan rotos sueños.
Cándida vida mía que me llega cuando la luz casi se ha extinguido.
Cruenta broma del destino que te hace mía cuando no debo
y me atormenta con cálidas caricias de un momento que se va
en cuanto la delgada línea se rompa con el viento eterno.
Mujer de relatos fantásticos, terribles, insanos en tiempo nuevo,
deléitate. Que tu blonda cabellera halle refugio en el aire
en el que crea formas caprichosas. Nótese tu bienestar
mientras el mío, casi inexistente, evoca una memoria ajena.
La llama así, de improviso, se hace más y más débil: se apaga
y la voluntad férrea que se avoca a ti la mantiene presa.
Sabia distinción de crueldad y experiencia que no da placer
y que te implora por un instante que en ti nace y en mí ya se fue...
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