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Gabriela Bruch (Argentina)
Es el invierno, claro. Esta tormenta de viernes santo enfurecido, las paredes cansadas, el sol, fracturado en su inocencia. Un trueno en la otra orilla, justo ahí ,del otro lado. La enorme posibilidad de soñar con un mañana de hojas ausentes que brotan de la nada , como maripositas tiernas, destello de lo que vendrá. Pero quién sabe.
Nota: envíe sus poemas a culturalibrosyletras@gmail.com
