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Rincón del poeta

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Otro nocturno


Por: Amílcar Bernal Calderón



Hay menos autos por la línea de fuga a esta hora

de la noche,

cuando

veo su estampida hacia el fondo de lo más

remotamente oscuro,

allá donde termina el parque, a muchos

ojos negros de distancia,



los autos,



los veo

desde la ventana de mi ausencia,

refugiado en mi nombre y mis señas,

escondido en mí mismo y hecho trizas

por el dolor del día,

desde este lado del gran mar de sombras,

nocturnamente gris, casi epitafio,

observo

-como el águila cuida su presa

antes del momento preciso

de ir por su muerte-

otra vez una noche que es la noche de siempre,

la de la calle que se obstina

en ser oscuramente igual, el lago negro

de las diez de la noche, noche

la que se escribe

con las palabras de las luces que viajan

por la línea de fuga, los puntos suspensivos

de los perros que pasan,

los ceros de los gatos sobre algodón de nube,

el celador como una tilde sobre el vocablo de la inseguridad,

seis gotas de llovizna sobre la ciudad como un pañuelo

que duerme sideral, desorbitada, torva,

de tul y azar de azul y plomo, ella,

inmensa,

vecina de mi sueño.

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